Evangelium nach Johannes 14,1-12
In jener Zeit sprach Jesus zu seinen Jüngern: Euer Herz lasse sich nicht verwirren. Glaubt an Gott, und glaubt an mich! Im Haus meines Vaters gibt es viele Wohnungen. Wenn es nicht so wäre, hätte ich euch dann gesagt: Ich gehe, um einen Platz für euch vorzubereiten? Wenn ich gegangen bin und einen Platz für euch vorbereitet habe, komme ich wieder und werde euch zu mir holen, damit auch ihr dort seid, wo ich bin. Und wohin ich gehe – den Weg dorthin kennt ihr.

Thomas sagte zu ihm: Herr, wir wissen nicht, wohin du gehst. Wie sollen wir dann den Weg kennen? Jesus sagte zu ihm: Ich bin der Weg und die Wahrheit und das Leben; niemand kommt zum Vater außer durch mich. Wenn ihr mich erkannt habt, werdet ihr auch meinen Vater erkennen. Schon jetzt kennt ihr ihn und habt ihn gesehen.

Philippus sagte zu ihm: Herr, zeig uns den Vater; das genügt uns. Jesus antwortete ihm: Schon so lange bin ich bei euch, und du hast mich nicht erkannt, Philippus? Wer mich gesehen hat, hat den Vater gesehen. Wie kannst du sagen: Zeig uns den Vater? Glaubst du nicht, dass ich im Vater bin und dass der Vater in mir ist? Die Worte, die ich zu euch sage, habe ich nicht aus mir selbst. Der Vater, der in mir bleibt, vollbringt seine Werke. Glaubt mir doch, dass ich im Vater bin und dass der Vater in mir ist; wenn nicht, glaubt wenigstens aufgrund der Werke! Amen, amen, ich sage euch: Wer an mich glaubt, wird die Werke, die ich vollbringe, auch vollbringen, und er wird noch größere vollbringen, denn ich gehe zum Vater.

Welches Zeugnis kann Christus nicht geben – und wir sehr wohl?

Luis CASASUS | Präsident der Idente Missionarinnen und Missionare

Rom, 3. Mai 2026 | 5. Sonntag der Osterzeit

Apg 6,1–7; 1 Petr 2,4–9; Joh 14,1–12

Eine Legende. Ein junger Mann aus Israel namens Matanias war auf dem Weg nach Jerusalem, in jenen Tagen, als viele über das Gesetz und über die wahre Weisheit stritten. Einige sagten: Die Wahrheit liegt in den alten Worten. Andere hingegen verkündeten, die Wahrheit besäßen die neuen Lehrer. Schließlich gab es auch jene, die behaupteten, Wahrheit existiere gar nicht; jeder forme sie sich nach eigenem Maß.

Matanias hörte allen zu, doch sein Herz blieb unruhig, denn er spürte den Ruf nach Erkenntnis – nicht aus Neugier, sondern um seinem Leben Sinn zu geben, da er aufrichtig das Gute tun wollte, nützlich sein wollte für eine Gesellschaft, für die er nicht wusste, wie er kämpfen und so viel Leid aller Art lindern sollte.

Als er den Weg von Jericho hinaufstieg, sah er eine Gruppe von Männern, die sich um einen jungen Rabbi versammelt hatten. Sie diskutierten nicht; sie hörten aufmerksam zu. In ihnen lag ein Friede, den Matanias bei keinem Schriftgelehrten gesehen hatte. Der Rabbi gab ihnen Anweisungen, mehrere Ortschaften zu besuchen, jeweils zu zweit.

Der Rabbi hob den Blick und sah ihn kommen. Matanias fühlte, dass dieser Blick ihn durchdrang, ohne ihn zu verletzen, als kenne er ihn schon vor seiner Geburt. Mit einer Geste lud er ihn ein, sich unter die Zuhörenden zu setzen.

Meister – wagte er zu unterbrechen –, ich habe die Wahrheit an vielen Orten gesucht. Wo kann ich sie finden?

Der Rabbi antwortete nicht mit einem Argument. Er zitierte weder Schulen noch Überlieferungen. Er trat nur einen Schritt auf ihn zu:

Matanias, die Wahrheit ist kein Gedanke, den du begreifen musst, sondern jemand, der dich bei deinem Namen ruft.

Matanias spürte, wie sein Herz brannte. Er verstand, dass die Wahrheit nichts war, was man in einem Buch aufbewahren könnte, noch eine Idee, die man beherrschen könnte. Er hatte den Eindruck, dass die lebendige Gegenwart dieses Meisters ihn einlud zu gehen. Einige Sekunden vergingen.

Folge mir, sagte der Rabbi.

Und Matanias verstand, dass man die Wahrheit nicht definiert, sondern ihr in einem Antlitz begegnet. Ohne alles ganz zu verstehen, schloss er sich der Gruppe an, die mit dem Rabbi Jesus aufzubrechen bereit war. Er entdeckte, dass die Wahrheit kein Weg war, der irgendwohin führte, sondern jemand, der selbst Weg für ihn wurde.

—ooOoo—

Die unersättliche und furchtlose Neugier der Apostel Thomas und Philippus ist typisch für jeden, der irgendeine geistliche Erfahrung gemacht hat und immer mehr erwartet; doch nichts kann eine volle, endgültige Begegnung ersetzen. Wie wir im Alten Testament lesen:

Meine Seele dürstet nach Gott, nach dem lebendigen Gott. Wann darf ich kommen und Gottes Angesicht schauen? Meine Tränen sind mir Brot bei Tag und bei Nacht, während man mich ständig fragt: Wo ist dein Gott? (Ps 42,3–4)

Die Antwort Jesu geht über unsere Erwartungen hinaus, denn er sagt nicht nur, dass Gott, der Vater, sichtbar ist in den Werken, die er tut, sondern auch, dass die Jünger Werke vollbringen werden, die noch größer sind. Das ist eine überraschende Aussage, die gewöhnlich als Ankündigung der Ausbreitung der Kirche über die ganze Welt verstanden wird. Gewiss geschieht das weiterhin – mitten in Bedrängnissen und Schwierigkeiten aller Art.

Es scheint nicht, dass Jesus meint, wir würden spektakulärere Wunder tun als Tote auferwecken oder alle Arten von Kranken heilen. Mehr noch als die geographische Ausdehnung der Kirche gibt es jedoch etwas, das man an Christus nicht sah und sehr wohl an denen, die ihm folgen: das Zeugnis des Sünders, von uns, die wir ein geteiltes Herz haben und bei denen sich dennoch durch das Wirken des Heiligen Geistes das Wunder ereignet, dass wir immer wieder aufstehen können und jene zerbrechlichen Gefäße sind, die einen unvergleichlichen Schatz tragen (2 Kor 4,7).

Christus konnte, weil er die Sünde nicht kannte, das Zeugnis der Reue nicht geben. Wir können es offensichtlich sehr wohl.

Jesus hatte bereits angekündigt, dass im Himmel mehr Freude herrscht über einen Sünder, der umkehrt und sich bekehrt, als über neunundneunzig Gerechte, die keine Umkehr nötig haben (Lk 15,7). Was im Evangelium jedoch nicht vorkommt, ist, dass Christus auf jemanden hinweist, der sich NICHT bekehren müsse … Das sollte uns zu denken geben: Wir können immer, unaufhörlich, das Zeugnis unserer Umkehr geben. Tatsächlich war dies bereits das Erste, wozu Johannes der Täufer seine Jünger und alle aufforderte, die zu ihm kamen.

Sehr wahrscheinlich – ja sicher – erinnern wir uns nicht an begangene Lieblosigkeiten, brauchen lange, um uns der Beleidigungen gegenüber dem Nächsten oder des Guten bewusst zu werden, das wir unterlassen haben. Wir sind sehr kreativ darin, uns zu rechtfertigen oder unsere Kränkungen und Unterlassungen wohlwollend auszulegen.

Das steht im Gegensatz zur ersten Lesung, die uns ein schönes Beispiel dafür gibt, wie aufmerksam wir auf die unzähligen Bedürfnisse der Menschen an unserer Seite sein sollen: Ängste, Krankheiten, Mutlosigkeit, zwischenmenschliche Konflikte … all das sind neue Herausforderungen, die uns zwingen, unser Leben zu ändern, oft wohlüberlegte Pläne aufzugeben und unsere Zeit anders zu verwenden. Christus kannte die Schwächen und Grenzen seiner ersten Jünger, doch heute sehen wir, wie er sie geduldig tröstet, in der Gewissheit, dass sie den Heiligen Geist empfangen werden, und ihnen zudem seine persönliche Hilfe verheißt – im Vers, der auf den heutigen Text folgt:

Alles, worum ihr in meinem Namen bittet, werde ich tun; so wird der Vater im Sohn verherrlicht werden. Worum ihr mich in meinem Namen bittet, das werde ich tun.

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Wenn wir die Jünger im Abendmahlssaal betrachten, mit Herzen voller Angst und Bestürzung, müssen wir eine sehr praktische Lektion lernen: die Wirklichkeit vieler junger Menschen, die Christus nachfolgen, manchmal im geweihten Leben, und diesen Weg nach einiger Zeit wieder verlassen, das heißt zur Mittelmäßigkeit oder vielleicht sogar zur Verderbnis der Welt zurückkehren.

Judas hatte die Gruppe gerade verlassen, sodass auch der Meister zutiefst erschüttert war (Joh 13,21), und wir können annehmen, wie Zweifel und Schwanken Besitz ergriffen vom Herzen der elf, die noch treu geblieben waren. Tatsächlich hatte Jesus gerade die dreifache Verleugnung des Petrus angekündigt … Die Lage konnte kaum angespannter sein. Der Trost, den Christus dieser traurigen und verängstigten Gemeinschaft spendet, ist mächtig, weil er von jemandem kommt, der gelitten hat und eine tiefe Todesangst erleidet. Er verweist nicht auf einen Himmel, der sie erwartet, sondern auf etwas Näheres, etwas Unmittelbares: Er wird weiterhin gegenwärtig sein, um jedem von uns zu bestätigen, dass Dienen bis zur Hingabe des Lebens fruchtbar ist, eine sichere, unzerstörbare Frucht trägt.

Christus kehrt zurück, nachdem er sein Leben hingegeben hat, um den Seinen zu sagen, sie sollten ihn nachahmen, denn wahrhaftig ist es das Einzige, was sich lohnt. Er hält keine langen Reden, sondern kann sagen: Ich bin der Weg; ihr könnt mir bis ans Kreuz folgen in der Gewissheit, dass der Tod – keine Art von Tod – stärker ist als die Gnade.

Das erinnert an die Mutter der sieben makkabäischen Brüder, die vor ihren Augen gefoltert und hingerichtet wurden und die sie ermutigte, ihr Leben hinzugeben, und ihnen in ihrer Hingabe aus Treue zum Gesetz Gottes folgte.

Die Berufung derer zu bewahren, die ihre Pilgerschaft mit Christus beginnen, oder die durch eine „Midlife-Crisis“ gehen, bedeutet, vor ihnen herzugehen und sie mit dem Enthusiasmus dessen anzustecken, der sich – wie die zweite Lesung sagt – aus der Finsternis ins Licht versetzt weiß.

Wenn wir uns einer heiklen Operation unterziehen müssen, hören wir dem Arzt zu, der uns Vertrauen gibt – immer mit der Bescheidenheit, dass Unvorhergesehenes eintreten kann … Doch wenn wir mit jemandem sprechen, der diese Operation selbst durchgemacht hat, wird unser Mut durch etwas anderes gestärkt als durch eine wissenschaftliche Information. Es ist nicht dasselbe, eine Geographiestunde über die Antarktis zu halten, oder zu beginnen mit den Worten: Gestern bin ich vom Südpol zurückgekehrt …

Im Leben des heiligen Franziskus von Assisi gibt es eine ähnliche Geschichte:

Ruggiero war ein junger Mann, der sein Zuhause verlassen hatte, um Christus in der entstehenden Brüdergemeinschaft von Assisi zu folgen. Anfangs erschien ihm alles schön: die frohe Armut, die Gesänge, die einfache Brüderlichkeit. Doch bald kamen Müdigkeit, Unbequemlichkeit und Zweifel. Eines Nachts, nach einem harten Tag des Bettelns um Brot und des Ertragens von Spott, setzte sich Ruggiero hinter die kleine Einsiedelei der Portiunkula. Er war erschöpft, voller Scham und Angst.

Ich tauge nicht dafür, sagte er sich selbst. Ich habe nicht die Freude der anderen. Ich habe nicht die Kraft des Franziskus. Ich habe nichts anzubieten.

Er beschloss, im Morgengrauen fortzugehen.

Während er darüber nachdachte, hörte er Schritte. Es war Franziskus, der vom Gebet im Wald zurückkehrte. Seine Tunika war zerrissen, seine Füße voller Staub, doch sein Gesicht … sein Gesicht hatte ein Licht, das nicht von dieser Welt kam. Er setzte sich neben ihn, ohne etwas zu fragen. Ruggiero versuchte, seine Tränen zu verbergen, doch der Heilige sah ihn mit einer entwaffnenden Zärtlichkeit an.

Bruder, sagte Franziskus, warum bist du so traurig?

Ruggiero brach in Tränen aus. Weil ich nicht bin wie du. Weil ich weder deinen Glauben noch deine Freude noch deine Kraft habe. Weil ich mich leer fühle.

Franziskus schwieg einen Augenblick, wie einer, der auf etwas Tieferes hört als auf Worte. Dann sagte er:

Glaubst du, ich sei stark? Glaubst du, ich hätte nie Angst gehabt? Als der Herr mich rief, war ich der Kleinste von allen, der Zerbrechlichste, der Unfähigste. Wenn du Licht in mir siehst, dann ist es nicht mein Licht: Es ist seines.

Ruggiero hob den Blick. Franziskus fuhr fort:

Gott hat dich nicht erwählt, weil du fähig wärst, sondern um in dir seine Liebe zu zeigen. Und wenn dein Herz heute dunkel ist, dann lass mich dir etwas sagen: Ich werde für dich glauben, bis du wieder selbst glauben kannst.

Ruggiero spürte, wie etwas in ihm aufglühte, wie eine Glut, die wieder Feuer fängt.

Franziskus stand auf, nahm ihn an den Schultern und fügte hinzu:

Bruder, geh nicht fort. Wir brauchen keine vollkommenen Männer, sondern Herzen, die sich lieben lassen. Bleib, und gehen wir gemeinsam weiter; morgen früh werden wir zusammen eine Familie in Rieti besuchen. Die Freude wird zurückkehren.

In jener Nacht erhielt Ruggiero keine theologischen Erklärungen und keine heroischen Reden, sondern etwas viel Größeres: das lebendige Zeugnis eines Mannes, der von Gott brannte.

Jahre später, als er selbst entmutigte junge Menschen begleitete, pflegte er zu sagen:

An dem Tag, an dem ich aufgeben wollte, rettete Gott mich durch den Glauben des Franziskus. Und ich verstand, dass Heiligkeit ansteckend ist: Es genügt, dass einer brennt, damit ein anderer wieder Feuer fängt.

In den Heiligsten Herzen Jesu, Mariens und Josefs,

Luis CASASUS