Evangelium nach Lukas 18,9-14
In jener Zeit erzählte Jesus einigen, die von ihrer eigenen Gerechtigkeit überzeugt waren und die anderen verachteten, dieses Gleichnis: Zwei Männer gingen zum Tempel hinauf, um zu beten; der eine war ein Pharisäer, der andere ein Zöllner.
Der Pharisäer stellte sich hin und sprach bei sich dieses Gebet: Gott, ich danke dir, dass ich nicht wie die anderen Menschen bin,die Räuber, Betrüger, Ehebrecher oder auch wie dieser Zöllner dort. Ich faste zweimal in der Woche und gebe den zehnten Teil meines ganzen Einkommens.
Der Zöllner aber blieb ganz hinten stehen und wollte nicht einmal seine Augen zum Himmel erheben, sondern schlug sich an die Brust und betete: Gott, sei mir Sünder gnädig! Ich sage euch: Dieser ging gerechtfertigt nach Hause zurück, der andere nicht. Denn wer sich selbst erhöht, wird erniedrigt, wer sich aber selbst erniedrigt, wird erhöht werden.

Aus der Tiefe rufe ich, Herr, zu dir (Psalm 130)

p. Luis CASASUS Präsident der Missionarinnen und Missionare Identes

Rom, 26. Oktober 2025 | XXX. Sonntag im Jahreskreis

Sir 35,12–14.16–18; 2 Tim 4,6–8.16–18; Lk 18,9–14

Das Gleichnis vom Pharisäer und vom Zöllner, die im Tempel beten, ist provokativ. Und Christus gebraucht ebenfalls einen provokanten, zugleich feinsinnigen Vergleich, denn er stellt einen verhassten Zöllner gegenüber, der sich als Sünder bekennt, und einen anmaßenden Pharisäer, der nur von einigen seiner zweifellos guten Taten spricht.

Wir müssen darauf achten, was der Meister uns lehren will – nämlich NICHT, dass der Pharisäer ein niederträchtiger Lügner und der Zöllner gut und ehrlich ist. Was er uns lehrt, ist: Der Zöllner ging als Gerechtfertigter nach Hause. Das heißt, er hat sein Herz der Gnade geöffnet. Wir wissen nicht, ob dieser Zöllner die empfangene Gnade annehmen, die Vergebung Gottes, die ihm soeben geschenkt wurde, wertschätzen würde … oder ob er weitermachte wie zuvor, indem er die Ärmsten, die Waisen und Witwen betrügerisch und erbarmungslos ausbeutete.

Wichtig ist, dass er in diesem Augenblick – wie der heilige Johannes Chrysostomus sagt – von Gott eine innere Lossprechung empfing, eine unsichtbare Verwandlung der Seele. Das Geheimnis, dies zu erlangen, besteht in der Anstrengung, die Psalm 130 von uns verlangt: Aus der Tiefe rufe ich, Herr, zu dir. Unser Gebet, unser Blick zum Himmel, muss ein Anerkennen dessen sein, wer ich bin, ohne aufzuhören, meine Schwäche und meine fortwährenden Sünden zuzugeben.

Eine Erzählung hilft uns, diesen Gedanken einzuprägen.

Es heißt, ein Mann sei an einem grauen Wintermorgen zum Arzt gegangen. Lange hatte er den Besuch hinausgezögert – nicht weil er keine Schmerzen hatte, sondern weil er sich daran gewöhnt hatte. Er fühlte sich seit Jahren unwohl, doch er hatte gelernt, mit seinem Unbehagen zu leben, wie mit einem alten Schatten, den man nicht mehr bemerkt.

Als der Arzt ihn fragte, was ihm fehle, sprach der Mann ausführlich über seinen Husten, seine Müdigkeit und die Schlaflosigkeit, die ihn Nacht für Nacht wie ein Dieb heimsuchte. Der Arzt hörte zu und nickte leicht.

Mit der Zeit wurde die Stille länger als das Gespräch. Da fragte der Arzt sanft: „Ist das alles?“

Der Mann zögerte. Da war ein Stechen, ein tiefer Schmerz, den er jahrelang zum Schweigen gebracht hatte. Doch er hatte ihn zu einem Geheimnis gemacht – und Geheimnisse wiegen schwerer, wenn man sie laut ausspricht.

„Nun ja“, sagte er schließlich, „manchmal spüre ich hier einen Druck“ – und er fasste sich an die Brust –, „aber er vergeht.“

Der Arzt sah ihn mit einer Mischung aus Mitgefühl und Ernst an: „Das, wovon Sie sagen, es ‚passiere‘, ist genau das, was nicht passieren sollte. Der Rest ist nur Geräusch. Das Herz warnt nicht oft. Und wenn es ganz schweigt, dann deshalb, weil nichts mehr zu sagen ist.“

Der Mann senkte den Blick. Zum ersten Mal begriff er, dass er nicht gekommen war, um geheilt zu werden, sondern um sich von seiner Angst abzulenken. Er bezahlte die Konsultation, zog seinen Mantel an und trat auf die Straße hinaus. Der Wind war kalt, doch in ihm war etwas entzündet worden: das plötzliche Bewusstsein seiner Wunde – und die Ahnung, noch fern, noch zögerlich –, dass das Anerkennen derselben vielleicht der Anfang der Heilung war.

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Es fällt uns leicht, oberflächlich zu beten, nicht „aus der Tiefe“, weil wir dazu neigen, uns als Opfer zu fühlen und so unsere Schuld zu verbergen: Man hat mich in eine Extremsituation gebracht und ich bin mit harten Worten explodiert … aber es stimmt, ich habe niemanden geschlagen.

Johannes Paul II. sagte jedoch: Der Zöllner rechtfertigt sich nicht; er lässt Gott ihn rechtfertigen. Das ist das Wesen jedes Gebets: Gott Gott sein lassen, das Herz ihm gegenüber mit Demut und Vertrauen öffnen (21. September 1983).

Der Pharisäer betet in Wahrheit nicht; er redet mit sich selbst. Sein „Ich“ tritt an die Stelle Gottes. Zudem versucht er, Gott seine Verdienste vorzuzeigen, indem er seinem Glücksinstinkt folgt, der ihm zuflüstert: Dieses Fasten, diese Almosen, die du gibst, sind mehr als genug; sie gefallen Gott, der dir vermutlich nichts Weiteres abverlangen wird.

Wesentlich ist auch, dass Jesus uns sagt: Der Pharisäer irrt nicht nur in seiner Weise, Gott anzusprechen, sondern auch darin, sich mit anderen zu vergleichen – mit Räubern, Ungerechten, Ehebrechern … oder „jenem Zöllner“. Diese Tendenz, Trost zu suchen, indem wir uns mit anderen vergleichen, vor allem wenn wir es verächtlich tun, enthüllt eine Art Abwehrmechanismus, der uns zwar scheinbar einen bitteren Moment der Erleichterung verschafft, uns aber von Wahrheit und Liebe entfernt.

Beachten wir, wie der Evangelist sagt, an wen sich das Gleichnis richtet: an die, die von sich überzeugt sind, gerecht zu sein, und die anderen verachten.

Hinter diesem häufigen Impuls stehen mindestens drei Realitäten:

Eine schlecht verborgene Unsicherheit: Wenn wir nicht im Frieden mit uns selbst sind, verschafft uns das Herabblicken auf andere ein falsches Gefühl von Überlegenheit. Dazu kommt der verwundete Stolz (verstärkt durch das erwähnte Opfergefühl); deshalb projizieren wir Urteile auf andere, um uns nicht so verletzlich zu fühlen; wir versuchen, uns unbeholfen zu schützen, nur vom Instinkt geleitet.

Und – am schlimmsten – wir sind durch Mangel an Mitgefühl geblendet und vergessen, dass jeder Mensch seine eigene Geschichte, seine eigenen Kämpfe und seinen eigenen Kontext hat.

All das errichtet eine Barriere zwischen Gott und mir. Es entfernt mich auch vom Nächsten; erinnern wir uns daran, dass die ursprüngliche Bedeutung des Wortes „Pharisäer“ „abgesondert“ oder „getrennt“ ist.

Wie entkommen wir dieser Falle?

Zuerst, indem wir lernen, die anderen barmherzig anzuschauen: statt Verachtung einen Blick der Verständnissuche einüben. Für uns Christen ist das sogar leichter; wir wissen, dass unser Nächster jemand ist, der bereits von Gott vergeben wurde, dass der Heilige Geist in seinem Herzen wirkt und dass seine endgültige Bestimmung darin besteht, die Ewigkeit beim Vater zu verbringen.
Außerdem müssen wir unsere Zerbrechlichkeit anerkennen, denn Demut erniedrigt nicht, sie befreit. Wer verbirgt oder lügt, steht unter dauernder Spannung und Anstrengung. Lüge oder Verheimlichung setzt einen Menschen anhaltender psychischer und emotionaler Spannung aus; das führt zu mentaler Erschöpfung und macht unfähig, Beziehungen zu den Menschen um uns herum zu gestalten. Natürlich stumpft das auch unsere Empfänglichkeit für all das ab, was die göttlichen Personen uns unablässig offenbaren.
Und schließlich: Trost in der Wahrheit suchen. Der tiefste Trost stammt aus der Gewissheit, von Gott geliebt zu sein, nicht aus der Einbildung, wir seien besser als andere.

Der Zöllner schlägt sich an die Brust – eine religiöse Geste, die das Schlagen des Herzens symbolisiert, des Sitzes aller Sünden. Auch wir tun das in der heiligen Messe, als eine weitere öffentliche Erklärung, dass wir weit von der Vollkommenheit entfernt sind.

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Die Erste Lesung vermittelt ebenfalls den Wert des demütigen Gebets, das „die Wolken durchdringt“. Erinnern wir uns aber auch an die Episode in 1 Sam 1,9–20. Hanna, unfruchtbar und von Peninna gedemütigt, tritt mit gebrochenem Herzen vor Gott. Peninna war eine weitere Frau Elkánas, jene, die Kinder bekommen konnte. Sie prahlte gern mit ihrer Mutterschaft vor der anderen Frau, Hanna, die unfruchtbar war. In ihrem Gebet spricht Hanna keine hörbaren Worte; nur ihre Lippen bewegen sich – und der Priester Eli hält sie irrtümlich für betrunken.

Hanna antwortete:

„Nein, mein Herr, ich bin eine unglückliche Frau; doch ich habe weder Wein noch Rauschtrank getrunken, ich habe nur mein Herz vor dem Herrn ausgeschüttet. Halte deine Magd nicht für eine ruchlose Frau; wenn ich zu lange geredet habe, so geschah es, weil ich von Kummer und Leid überwältigt war.“

Eli sprach zu ihr:

„Geh in Frieden! Der Gott Israels gewähre dir die Bitte, die du an ihn gerichtet hast.“

Und nach dieser ergreifenden Szene erhört Gott ihr stilles, demütiges Gebet und schenkt ihr einen Sohn: Samuel, der Prophet werden sollte.

Zugleich ist diese Alttestamentliche Episode ein Beispiel dafür, wie Peninna sich durch ihren grausamen Spott über Hanna erhaben fühlen will – ein weiterer Fall, der dem Pharisäer gleicht, der den Zöllner verachtet.

Wir können diese Erzählung nutzen, um uns zu fragen: Gibt es jemanden, der NICHT der Barmherzigkeit und Güte Gottes bedarf? Nicht nur die Glaubenden, sondern alle, die Momente der Hilflosigkeit, Unsicherheit oder tiefen Schmerzen durchleben, müssen das teilen – es auf angemessene Weise aussprechen – mit jemandem, der zuhören kann.

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Darum ist die Beichte so wichtig, darum spricht Christus heute von zwei – nicht sehr vorbildlichen – Männern, die in den Tempel gehen, um zu beten, um erhört zu werden: Denn Beichte baut eine Brücke zwischen zwei Ufern wieder auf. Ob sakramental, persönlich, gemeinschaftlich oder im inneren Zwiegespräch mit Gott – sie verwandelt uns.

Wir müssen anerkennen, dass die Schwierigkeit vieler Menschen mit jeder Form von Beichte noch dadurch wächst, dass es schwer ist, angemessen gehört zu werden. Inmitten ihrer Unvollkommenheiten zeigen heute der Pharisäer und der Zöllner Zeichen des Vertrauens, indem sie sich an Gott wenden.

Diejenigen, die die Sendung haben zu leiten, Seelen zu begleiten oder das Sakrament der Buße zu spenden, sollen sich als Bevorzugte verstehen, denn sie bereiten Menschen auf die echte Begegnung mit Gott vor. Deshalb endet in der sakramentalen Beichte der Priester – so unwürdig er auch sei – mit Worten, die eine Vollmacht bekunden, die nur Gott ihm gegeben hat: „Deine Sünden sind dir vergeben; geh hin in Frieden.“

Jedes Gebet beginnt in gewisser Weise mit einem Bekenntnis – wie der Bußakt in der heiligen Messe. Nicht notwendig ein Sündenbekenntnis, wohl aber ein Bekenntnis innerer Wahrheit, des Bedarfs, der Abhängigkeit, der Demut. Das lehrt uns Jesus selbst in Getsemani: „Meine Seele ist zu Tode betrübt.“ Es ist ein Bekenntnis der Angst, das der freudigen Ganzhingabe vorausgeht.

Wie Psalm 51, den König David nach seiner schweren Sünde verfasste, sagt: „Ein zerbrochenes und zerschlagenes Herz wirst du, o Gott, nicht verschmähen.“

In den heiligsten Herzen Jesu, Mariens und Josefs,

Luis CASASUS

Präsident