Evangelium nach Johannes 20,1-9
Am ersten Tag der Woche kam Maria von Magdala frühmorgens, als es noch dunkel war, zum Grab und sah, dass der Stein vom Grab weggenommen war. Da lief sie schnell zu Simon Petrus und dem Jünger, den Jesus liebte, und sagte zu ihnen: «Man hat den Herrn aus dem Grab weggenommen, und wir wissen nicht, wohin man ihn gelegt hat».

Da gingen Petrus und der andere Jünger hinaus und kamen zum Grab; sie liefen beide zusammen dorthin, aber weil der andere Jünger schneller war als Petrus, kam er als Erster ans Grab. Er beugte sich vor und sah die Leinenbinden liegen, ging aber nicht hinein. Da kam auch Simon Petrus, der ihm gefolgt war, und ging in das Grab hinein. Er sah die Leinenbinden liegen und das Schweißtuch, das auf dem Kopf Jesu gelegen hatte; es lag aber nicht bei den Leinenbinden, sondern zusammengebunden daneben an einer besonderen Stelle. Da ging auch der andere Jünger, der zuerst an das Grab gekommen war, hinein; er sah und glaubte. Denn sie wussten noch nicht aus der Schrift, dass er von den Toten auferstehen musste.

Erinnerungen eines Zenturios

P. Luis Casasús Präsident der Idente Missionarinnen und  Missionare

Rom, 5. April 2026 | Ostersonntag

Apg 10,34a.37–43; Kol 3,1–4; Joh 20,1–9

Ich heiße Julius Longinus, Sohn eines Veteranen aus Syrien, und ich habe zwölf Jahre in der Kohorte gedient. Diese Nacht werde ich nie vergessen. Ich habe Tore bewacht, Lager, Gefangene… aber nie hätte ich gedacht, dass ich einmal ein Grab bewachen würde.

Die Priester des Tempels kamen am Morgen des Vortages, aufgewühlt, fast zitternd. Sie sagten, der Leichnam eines gewissen Jesus von Nazareth – eines Predigers, der wegen Aufruhrs hingerichtet worden war – müsse bewacht werden. Sie fürchteten, seine Jünger könnten ihn stehlen und behaupten, er sei auferstanden. Für uns war es ein seltsamer Auftrag, aber nicht der absurdeste, den Rom von den Einheimischen erhalten hat.

Wir versiegelten den Stein mit dem offiziellen Siegel. Ich überprüfte persönlich das Seil und den Ton. Niemand hätte ihn bewegen können, ohne dass wir es bemerkt hätten.

Die Nacht wurde kalt. Die Luft roch nach feuchter Erde und Olivenbäumen. Meine Kameraden murmelten, um wach zu bleiben. Ich lehnte mich auf meine Lanze, aufmerksam auf jedes Geräusch. Alles war still – zu still für die Umgebung Jerusalems.

Dann geschah es. Ich weiß nicht, wie ich es beschreiben soll, ohne dass es wie Wahnsinn klingt. Es war kein gewöhnliches Beben: Der Boden vibrierte, als wolle etwas aus dem Inneren der Erde herausbrechen. Der Stein – ein Felsblock, den mehrere Männer brauchten, um ihn zu bewegen – verschob sich, als würde ihn eine unsichtbare Kraft stoßen. Das Licht umhüllte uns; es war weder Feuer noch Fackel noch Blitz. Es war… etwas anderes. Weiß, lebendig, unmöglich, direkt anzusehen.

Ich spürte, wie meine Beine nachgaben. Nicht aus Feigheit, sondern aus etwas Tieferem: eine Mischung aus Furcht und Gewissheit, als hätte sich die Wahrheit selbst vor uns geöffnet.

Ich erinnere mich, zu Boden gefallen zu sein. Meine Hände zitterten. Ich hörte einen meiner Kameraden schreien, aber seine Stimme ging im Getöse unter. Als das Licht verschwand, war das Grab geöffnet. Leer.

Es gab keine Spuren eines Kampfes, keine Fußabdrücke, keine gerissenen Seile. Nur das Leinentuch, sorgfältig zusammengelegt. Kein Dieb würde so etwas tun. Kein Mensch könnte den Stein auf diese Weise bewegen. Kein Betrug könnte ein solches Licht hervorbringen.

Wir rannten. Nicht aus Angst vor den Jüngern, sondern aus Angst vor dem, was wir gesehen hatten. Die Priester befahlen uns zu schweigen und eine andere Geschichte zu erzählen. Sie bezahlten uns gut. Aber Geld löscht nicht aus, was meine Augen gesehen haben.

Seitdem frage ich mich bei jedem Morgengrauen, ob jener Mann, Jesus, wirklich der war, der er sagte, dass er sei. Und wenn ja, dann bewachten wir keinen Leichnam, sondern einen Boten, den die Welt noch nicht versteht.

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Und was ist meine Erinnerung an die Auferstehung Christi? Ironischerweise – obwohl ich getauft bin und mich bemüht habe, dem Meister treu zu sein – kann es sein, dass der Geschmack der Auferstehung in meinem Gedächtnis und in meinem Herzen dem ähnelt, was der Zenturio empfand: Ich habe seine Botschaft noch nicht ganz angenommen, ich lebe noch so, als hätte seine Auferstehung nichts mit dem zu tun, was ich jeden Tag tue, vom Aufstehen bis zum Ende des Tages.

Und doch ist es etwas Gemeinsames unter einigermaßen sensiblen Menschen, dass die Ereignisse im Leben derjenigen, die man liebt, einen starken Einfluss auf das eigene Leben haben. Manchmal ist es eine Tragödie, die uns für immer mit tiefem Schmerz prägt. Aber manchmal ist es das Zeugnis eines glücklichen Ereignisses im Leben eines geliebten Menschen – ein beruflicher Erfolg, die Geburt eines Kindes, die endgültige Heilung von einer Krankheit –, das wichtiger ist als alles, was einem selbst widerfahren kann.

So ist es etwa, wenn jemand sein erstes Enkelkind erlebt: Das kann eine solche Wirkung auf die Familie haben, dass mögliche Unterschiede oder Distanzen verschwinden und die Großeltern ihr Leben auf das neugeborene Kind ausrichten.

Das sollte ein Hinweis darauf sein, wie die Auferstehung, die wir heute feiern – ein historisches Ereignis –, eine mächtige Wirkung auf uns haben und unser Leben prägen sollte.

► Wie bei Maria Magdalena, bei Julius Longinus und bei den Jüngern muss sie in uns ein Vertrauen hervorbringen, das ohne die Kunde von der Auferstehung unmöglich ist.

Tatsächlich hat die Angst vor dem Tod – „dem Ende“ –, ja selbst vor den Zeichen des Alterns und der Schwäche, die unseren Tod ankündigen, eine Macht, die immer im Menschen präsent ist. Heute sehen wir in unseren modernen Gesellschaften Symptome wie die Besessenheit von Gesundheit, den Körperkult (immer jung, um den Tod zu „leugnen“), die zwanghafte Suche nach Erfahrungen („intensiv leben“ als Ersatz für „mit Sinn leben“) …

Sehr verbreitet ist auch Hyperaktivität und Produktivität als Betäubung: Der hektische Rhythmus von Arbeit und Konsum wirkt wie ein Mechanismus der Ablenkung. In Wirklichkeit fürchtet der Mensch das Innehalten, weil er fürchtet, seiner Endlichkeit zu begegnen.

Für den Christen, der den auferstandenen Christus betrachtet – besonders in schwierigen Momenten, wenn alles sinnlos erscheint –, wird wahr, dass die Hoffnung auf die Frucht dessen, der wie Christus dienen will, unzerstörbar ist: „Tod, wo ist dein Sieg?“ (1 Kor 15,55).

► Wenn wir bedenken, dass die Auferstehung Werk unseres himmlischen Vaters ist, können wir, wenn wir Christus nachfolgen, sicher sein, dass wir sterben, um auferweckt zu werden und ein neues Leben zu leben, so wie Christus durch die Herrlichkeit des Vaters auferweckt wurde (Röm 6,4). Das öffnet uns nicht nur für eine zukünftige Hoffnung, vollständig mit unserem Vater vereint zu leben, sondern auch dafür, uns immer mehr seines Fürsorgens und seiner Vergebung bewusst zu werden – trotz unserer Mittelmäßigkeit, unserer Zweifel, unserer Widersprüche und unserer Sünden.

► Der Tod und das Kreuz Christi – und unsere eigenen – erhalten Sinn. Es gibt eine Einheit, und wie man sagt: Es gibt keine Herrlichkeit ohne Kreuz; aber man sollte es auch umgekehrt lesen: Es gibt kein Kreuz ohne Herrlichkeit.

Einmal fragte ein junger Mann seinen geistlichen Lehrer: Wie können wir ganz leben? Und der Lehrer antwortete: Bereite dich auf den Tod vor. Der junge Mann fragte ängstlich: Und wie bereiten wir uns auf den Tod vor? Der Lehrer antwortete: Indem wir ganz leben.

So sind Leben und Tod keine getrennten Wirklichkeiten. Wir leben, indem wir uns selbst sterben, und wenn wir sterben, leben wir. Wenn wir jetzt nicht ganz leben, macht es keinen Sinn, von der Fülle des Lebens nach dem Tod zu sprechen. Wir können jeden Tag erfahren: Wenn das Weizenkorn nicht in die Erde fällt und stirbt, bleibt es allein; wenn es aber stirbt, bringt es reiche Frucht (Joh 12,24).

► Unerwartet, entgegen unserer vielen Erfahrungen, entgegen dem, was die Geschichte sagt, entgegen dem, was ich mir vorstellen kann… sagt uns die Auferstehung, die wir heute feiern, dass das Böse und der Tod immer überwunden werden können – und vor allem auf eine Weise, die für unseren begrenzten Verstand unvorhersehbar ist. So geschieht es in der Passion, wenn für alle klar scheint, dass Christi Mühe vergeblich ist und dass seine Jünger ihre Zeit verloren und ihr Leben umsonst riskiert haben.

Das erklärt, warum Jesus im Moment größter Angst und Ohnmacht am Kreuz ruft: „Vater, in deine Hände lege ich meinen Geist.“

Das Unvorhersehbarste, das Bewegendste und Schönste ist, dass ich vor dem auferstandenen Christus die Gewissheit habe, meinem Egoismus sterben zu können – was für andere und für mich selbst wirklich überraschend sein kann. Es ist ein Zeichen, dass mir vergeben wurde, dass Christus mit mir rechnen möchte.

Deshalb lesen wir in der ersten Lesung: „Von ihm legen alle Propheten Zeugnis ab: dass jeder, der an ihn glaubt, durch seinen Namen die Vergebung der Sünden empfängt.“

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All dies sollte uns nicht nur zu einem intellektuellen Glauben an die Auferstehung führen, sondern dazu, sie im Herzen gegenwärtig zu haben, so wie wir glückliche Momente mit einem geliebten Menschen erinnern: mehr als Daten, mehr als Bilder, Düfte oder Klänge… es ist eine Wirklichkeit in unserem Herzen, die uns wirklich trägt und jetzt voranbringt.

Ein Christ kann sagen: Ja, Christus ist auferstanden, so wie er sagt, dass Rom im Jahr 476 gefallen ist. Aber das verändert das Leben nicht. Ein rein intellektueller Glaube heilt keine Wunden, fordert nichts, verwandelt nicht und sendet uns nicht.

Die Auferstehung aber kann Fleisch werden, wie der heilige Paulus heute sagt: „Wenn ihr mit Christus auferweckt seid, dann sucht, was droben ist, wo Christus zur Rechten Gottes sitzt“ (Kol 3,1).

Es gibt eine persönliche Begegnung mit dem auferstandenen Jesus – wie bei Maria Magdalena, die ihren Namen hörte, oder bei den Emmausjüngern, die mit ihm aßen, oder bei Thomas, der seine Wunden berührte. Unsere Begegnung mit ihm – deine und meine – muss nicht physisch oder sinnlich sein, aber sie ist ebenso real, keineswegs eingebildet oder illusorisch. Es ist seine Gegenwart, besonders im Menschen, die unsere Hilfe brauchen, um ihn zu spüren und zu verstehen, sodass sie sich getröstet und wertgeschätzt fühlen.

So hat unsere Begegnung mit dem auferstandenen Jesus dieselben Eigenschaften und dieselbe Botschaft wie seine Begegnungen mit allen, die ihn nach dem Verlassen des Grabes sahen: Jetzt siehst du mich, aber ich werde verschwinden und dir die Aufgabe hinterlassen, die ich erfüllt habe; doch ich werde dich nicht verlassen – ich werde immer nahe sein, um dir den Trost und das Licht zu geben, die du brauchst.

Das schenkt uns einen Frieden, den man mit Recht Seligkeit nennen kann, und eine tiefe, immer neue Verantwortung für unseren Nächsten, die in uns eine scharfe Betroffenheit hervorruft und uns verwandelt. So sind alle Begegnungen, die wir mit Jesus haben – in der Eucharistie, im Wort, im Leben des Nächsten, der mich anspricht, mit oder ohne Worte, oder in Ereignissen, die andere vielleicht für unbedeutend halten –, Begegnungen mit Christus. Aber vergessen wir nicht: mit dem auferstandenen Christus.

In den Heiligsten Herzen Jesu, Mariens und Josefs

Luis CASASUS

Präsident