Evangile selon Saint Jean 14,1-12
«Ne soyez donc pas bouleversés: vous croyez en Dieu, croyez aussi en moi. Dans la maison de mon Père, beaucoup peuvent trouver leur demeure; sinon, est-ce que je vous aurais dit: Je pars vous préparer une place? Quand je serai allé vous la préparer, je reviendrai vous prendre avec moi; et là où je suis, vous y serez aussi. Pour aller où je m’en vais, vous savez le chemin».

Thomas lui dit: «Seigneur, nous ne savons même pas où tu vas; comment pourrions-nous savoir le chemin?». Jésus lui répond: «Moi, je suis le Chemin, la Vérité et la Vie; personne ne va vers le Père sans passer par moi. Puisque vous me connaissez, vous connaîtrez aussi mon Père. Dès maintenant vous le connaissez, et vous l’avez vu».

Philippe lui dit: «Seigneur, montre-nous le Père; cela nous suffit». Jésus lui répond: «Il y a si longtemps que je suis avec vous, et tu ne me connais pas, Philippe! Celui qui m’a vu a vu le Père. Comment peux-tu dire: ‘Montre-nous le Père’? Tu ne crois donc pas que je suis dans le Père et que le Père est en moi ! Les paroles que je vous dis, je ne les dis pas de moi-même; mais c’est le Père qui demeure en moi, et qui accomplit ses propres oeuvres. Croyez ce que je vous dis: je suis dans le Père, et le Père est en moi; si vous ne croyez pas ma parole, croyez au moins à cause des oeuvres. Amen, amen, je vous le dis: celui qui croit en moi accomplira les mêmes oeuvres que moi. Il en accomplira même de plus grandes, puisque je pars vers le Père».

Quel témoignage le Christ ne peut pas rendre, et nous si ?

Luis CASASUS, Président des Missionnaires Identès

Rome, le 3 mai 2026 | 5e dimanche de Pâques

Actes 6, 1-7 ; 1 P 2, 4-9 ; Jn 14, 1-12

Une légende. Un jeune homme d’Israël, nommé Mathanias, marchait vers Jérusalem à une époque où beaucoup discutaient de la Loi et de la vraie sagesse. Certains disaient : La vérité se trouve dans les paroles anciennes. D’autres, cependant, proclamaient que la vérité appartient aux nouveaux maîtres. Enfin, il y avait ceux qui soutenaient que la vérité n’existe tout simplement pas, chacun la construit à sa mesure.

Matanías écoutait tout le monde, mais son cœur restait inquiet, car il sentait l’appel du savoir ; non par curiosité, mais pour donner un sens à sa vie, car il désirait sincèrement faire le bien, être utile à une société pour laquelle il ne savait pas comment lutter et soulager tant de souffrances de toutes sortes.

Alors qu’il remontait le chemin menant de Jéricho, il aperçut un groupe d’hommes rassemblés autour d’un jeune rabbin. Ils ne discutaient pas ; ils écoutaient attentivement. Il y avait en eux une paix que Matanías n’avait vue chez aucun scribe. Le rabbin leur donnait des instructions pour se rendre dans plusieurs villages, par deux.

Le rabbin leva les yeux et le vit arriver. Matanías sentit que ce regard le transperçait sans le blesser, comme s’il le connaissait depuis avant sa naissance. D’un geste, il l’invita à s’asseoir parmi ceux qui écoutaient.

Maître, osa-t-il interrompre, j’ai cherché la vérité en de nombreux endroits. Où puis-je la trouver ?

Le rabbin ne répondit pas par un argument. Il ne cita ni écoles ni traditions. Il fit simplement un pas vers lui : Matanías, la vérité n’est pas une pensée que tu dois comprendre, mais quelqu’un qui t’appelle par ton nom.

Matanías sentit son cœur s’embraser. Il comprit que la vérité n’était pas quelque chose qu’il pouvait garder dans un livre, ni une idée qu’il pouvait maîtriser. Il avait l’impression que la présence vivante de ce Maître l’invitait à marcher. Quelques secondes s’écoulèrent.

Suis-moi, dit le rabbin.

Et Matanías comprit que la vérité ne se définit pas, mais qu’elle se trouve plutôt dans un visage. Sans tout comprendre, il rejoignit le groupe qui s’apprêtait à partir avec le rabbin Jésus. Il découvrit que la vérité n’était pas un chemin menant quelque part, mais quelqu’un qui se faisait chemin pour lui.

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La curiosité insatiable et intrépide des apôtres Thomas et Philippe est propre à quiconque a vécu une expérience spirituelle et en attend toujours davantage, mais rien ne peut remplacer une rencontre pleine et définitive. Comme nous le lisons dans l’Ancien Testament :

J’ai soif de Dieu, du Dieu vivant. Quand pourrai-je me présenter devant Dieu ? Mes larmes sont mon pain jour et nuit, tandis qu’on me demande sans cesse : Où est ton Dieu ?  (Psaume 42, 2-3).

La réponse de Jésus va au-delà de nos attentes, car il ne dit pas seulement que Dieu le Père est visible dans les œuvres qu’Il accomplit, mais que les disciples accompliront des œuvres encore plus grandes. C’est une affirmation surprenante, qui est souvent interprétée comme une annonce de l’expansion de l’Église à travers le monde. Certes, cela continue de se produire, au milieu de tribulations et de difficultés de toutes sortes.

Il ne semble pas que Jésus fasse allusion au fait que nous accomplirons des miracles plus spectaculaires que de ressusciter les morts ou de guérir toutes sortes de malades. Quoi qu’il en soit, plus que l’étendue territoriale de l’Église, il y a quelque chose qui n’a pas été vu en Christ et qui est visible en ceux qui le suivent : le témoignage de ceux qui sont pécheurs, de ceux dont le cœur est partagé et qui, pourtant, par l’action du Saint-Esprit, vivent le miracle de pouvoir se relever encore et encore, et d’être ces vases fragiles, porteurs d’un trésor inestimable (2 Co 4, 7).

Le Christ, n’ayant pas connu le péché, n’a pas pu rendre le témoignage de la repentance. Nous, évidemment, oui.

Jésus avait déjà annoncé qu’il y a plus de joie au ciel pour un pécheur qui se repent et se convertit que pour quatre-vingt-dix-neuf justes qui n’ont pas besoin de se repentir (Lc 15, 7). Ce qui n’apparaît pas dans l’Évangile, c’est que le Christ désigne quelqu’un qui n’a PAS besoin de se convertir… Cela devrait nous faire penser que nous pouvons toujours, continuellement, rendre témoignage de notre conversion. En effet, c’est déjà la première chose que saint Jean-Baptiste a demandé à ses disciples et à tous ceux qui s’approchaient de lui.

Il est très possible – voire certain – que nous ne nous souvenons pas des manquements à la charité que nous avons commis, que nous mettons du temps à prendre conscience des offenses faites à notre prochain ou du bien que nous n’avons pas fait. Nous sommes très créatifs lorsqu’il s’agit de nous justifier ou d’interpréter nos offenses et nos omissions avec bienveillance.

Cela contraste avec la première lecture, qui nous donne un bel exemple de la manière dont nous devons être attentifs aux innombrables besoins de ceux qui nous entourent : peurs, maladies, découragement, conflits interpersonnels… tout cela constitue de nouveaux défis qui nous obligent à changer notre vie, souvent à abandonner des projets bien élaborés, à utiliser notre temps autrement. Le Christ connaissait les faiblesses et les limites de ses premiers disciples, mais aujourd’hui nous voyons comment, patiemment, certain qu’ils vont recevoir le Saint-Esprit, il les console et leur promet en outre son aide personnelle, dans le verset qui suit le texte d’aujourd’hui : Tout ce que vous demanderez en mon nom, je le ferai ; ainsi le Père sera glorifié dans le Fils. Tout ce que vous demanderez en mon nom, je le ferai.

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En contemplant les disciples au Cénacle, le cœur rempli d’angoisse et de consternation, une leçon très concrète que nous devons retenir est la réalité de nombreux jeunes qui se mettent à suivre le Christ, parfois dans la vie consacrée, et qui, après un certain temps, abandonnent ce chemin, c’est-à-dire qu’ils retombent dans la médiocrité ou peut-être dans la perversion du monde.

Judas venait de quitter le groupe, de sorte que le Maître lui-même fut profondément angoissé (Jn 13, 21) et nous pouvons imaginer comment le doute et l’hésitation s’emparaient du cœur des onze qui étaient encore fidèles. En effet, le Christ venait d’annoncer le triple reniement de Pierre… La situation ne pouvait être plus tendue. La consolation que le Christ apporte à cette communauté triste et effrayée est puissante, car elle vient de quelqu’un qui a souffert et qui souffre encore d’une profonde agonie. Il ne fait pas référence à un ciel qui les attend, mais à quelque chose de plus immédiat, de plus imminent : Il continuera d’être présent pour confirmer à chacun de nous que servir jusqu’à donner sa vie est fécond, porte un fruit sûr, indestructible.

Le Christ revient, après avoir donné sa vie, pour dire aux siens de l’imiter, car en vérité, c’est la seule chose qui en vaille la peine. Il n’utilise pas de longs discours, mais il peut leur dire : Je suis le chemin, vous pouvez me suivre jusqu’à la Croix, avec la certitude que la mort, aucune forme de mort, n’est plus forte que la grâce.

Cela rappelle la mère des sept frères Maccabées, qui furent torturés et exécutés sous ses yeux, et qui les encouragea à donner leur vie et les suivit dans leur immolation pour être fidèles à la Loi de Dieu.

Prendre soin de la vocation de ceux qui entament leur pèlerinage aux côtés du Christ, ou qui traversent une « crise de la quarantaine », signifie marcher devant eux, leur transmettre l’enthousiasme de celui qui se sent transporté vers la lumière, depuis les ténèbres, comme le dit la deuxième lecture.

Lorsque nous allons subir une intervention chirurgicale délicate, nous écoutons le médecin, qui nous rassure, tout en gardant à l’esprit qu’il peut y avoir des imprévus… Mais si nous parlons à une personne qui a subi cette intervention, notre courage est renforcé par quelque chose de différent d’une simple donnée scientifique. Ce n’est pas la même chose de donner un cours de géographie sur l’Antarctique que de commencer en disant : hier, je suis revenu du pôle Sud…

Dans la vie de saint François d’Assise, il y a une histoire semblable à celle-ci :

Ruggiero était un jeune homme qui avait quitté sa maison pour suivre le Christ au sein de la fraternité naissante d’Assise. Au début, tout lui semblait beau : la pauvreté joyeuse, les chants, la fraternité simple. Mais bientôt vinrent la fatigue, l’inconfort, le doute. Une nuit, après une dure journée passée à mendier du pain et à essuyer des railleries, Ruggiero s’assit derrière la petite chapelle de la Portioncule. Il était épuisé, rempli de honte et de peur.

Je ne suis pas fait pour ça, se disait-il, je n’ai pas la joie des autres. Je n’ai pas la force de François. Je n’ai rien à offrir. Il décida qu’à l’aube, il partirait.

Alors qu’il y réfléchissait, il entendit des pas. C’était François, qui revenait de prier dans la forêt. Sa tunique était déchirée, ses pieds couverts de poussière, mais son visage… son visage rayonnait d’une lumière qui ne venait pas de ce monde. Il s’assit à ses côtés sans poser de questions. Ruggiero tenta de cacher ses larmes, mais le saint le regarda avec une tendresse désarmante.

Frère, dit François, pourquoi es-tu si triste ?

Ruggiero fondit en larmes. Parce que je ne suis pas comme toi. Parce que je n’ai ni ta foi, ni ta joie, ni ta force. Parce que je me sens vide.

François garda le silence un instant, comme quelqu’un qui écoute quelque chose de plus profond que les mots. Puis il dit : Crois-tu que je sois fort ? Crois-tu que je n’ai jamais eu peur ? Quand le Seigneur m’a appelé, j’étais le plus petit de tous, le plus fragile, le plus incapable. Si tu vois de la lumière en moi, elle n’est pas mienne : elle vient de Lui.

Ruggiero leva les yeux. François poursuivit : Dieu ne t’a pas choisi parce que tu étais capable, mais pour montrer en toi son amour. Et si aujourd’hui ton cœur est sombre, laisse-moi te dire une chose : je croirai pour toi jusqu’à ce que tu puisses croire à nouveau.

Ruggiero sentit quelque chose s’allumer en lui, comme une braise qui reprend vie.

François se leva, le prit par les épaules et ajouta : Frère, ne pars pas. Nous n’avons pas besoin d’hommes parfaits, mais de cœurs qui se laissent aimer. Reste, et marchons ensemble ; demain matin, nous irons ensemble rendre visite à une famille à Rieti. La joie reviendra.

Cette nuit-là, Ruggiero n’a reçu ni explications théologiques ni discours héroïques, mais quelque chose de bien plus grand : le témoignage vivant d’un homme qui brûlait de Dieu.

Des années plus tard, lorsqu’il accompagnait lui-même des jeunes découragés, il avait coutume de dire : Le jour où j’ai voulu abandonner, Dieu m’a sauvé par la foi de François. Et j’ai compris que la sainteté est contagieuse : il suffit qu’un seul brûle pour qu’un autre s’enflamme à nouveau.

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Aux Cœurs Sacrés de Jésus, Marie et Joseph,

Luis CASASUS

Président